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六月的阳光穿透梧桐叶，在考场外的台阶上投下斑驳的光影。我握着准考证穿过人群，忽然听见蝉鸣。那声音像是一把钥匙，叩开了记忆里所有的夏天。

最后一个冬季的晚自习总在下雪。教室里的暖气片烘着修正液的气味，风油精的薄荷香在翻卷子的沙沙声中弥散。课桌上叠着用红笔圈出倒计时的台历，咖啡渍在草稿纸边缘晕开褐色的年轮。我们像候鸟般往反于教室与食堂之间，羽绒服口袋里揣着单词本，踩过结冰的柏油路时还在默背政治提纲。

讲台上飘落的粉笔灰染白了班主任的鬓角。这位总板着脸的数学老师，在最后一次模考后把巧克力悄悄塞进每个人的抽屉。后排男生不再传漫画书，而是将解题思路写在便签纸上传来传去。窗外的玉兰开了又谢，直到某个黄昏，我们发现黑板报角落贴满了写着梦想的便利贴。

监考老师开始分发答题卡时，我摸到掌心微凉的汗。试卷翻页声惊醒了趴在课桌上小憩的蝉，它振动透明的薄翼，在阳光里划出一道金色的弧线。这一刻忽然明白，高考从来不是终点，而是生命拔节时必然经历的裂响——就像十七岁的蝉挣开旧壳，在盛夏的风中舒展新生的翅膀。